TODAVIA,Poema de Mario Benedetti.

No lo creo todavía 
estás llegando a mi lado 
y la noche es un puñado 
de estrellas y de alegría 
palpo gusto escucho y veo 
tu rostro tu paso largo 
tus manos y sin embargo 
todavía no lo creo 
tu regreso tiene tanto 
que ver contigo y conmigo 
que por cábala lo digo 
y por las dudas lo canto 
nadie nunca te reemplaza 
y las cosas más triviales 
se vuelven fundamentales 
porque estás llegando a casa 
sin embargo todavía dudo 
de esta buena suerte 
porque el cielo de tenerte 
me parece fantasía 
pero venís y es seguro 
y venís con tu mirada 
y por eso tu llegada 
hace mágico el futuro 
y aunque no siempre he entendido 
mis culpa y mis fracasos 
en cambio sé que en tus brazos 
el mundo tiene sentido 
y si beso la osadía 
y el misterio de tus labios 
no habrá dudas ni resabios 
te querré más 
todavía. 
 

ES CULPA DE UNO,Poema de Mario Benedetti.

Quiza fue una hecatombe de esperanzas
un derrumbe de algun modo previsto
ah pero mi tristeza solo tuvo un sentido

todas mis intuiciones se asomaron
para verme sufrir
y por cierto me vieron

hasta aqui habia hecho y rehecho
    mis trayectos contigo
hasta aqui habia apostado
a inventar la verdad
pero vos encontraste la manera
    una manera tierna
    y a la vez implacable
    de desahuciar mi amor

con un solo pronostico lo quitaste
    de los suburbios de tu vida posible
lo envolviste en nostalgias
lo cargaste por cuadras y cuadras
y despacito
sin que el aire nocturno lo advirtiera
ahi nomas lo dejaste
a solas con su suerte
    que no es mucha

creo que tenes razon
la culpa es de uno cuando no enamora
    y no de los pretextos
    ni del tiempo

hace mucho muchisimo
que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo
y fue implacable como vos
    mas no fue tierno

ahora estoy solo
francamente
    solo

siempre cuesta un poquito
empezar a sentirse desgraciado

antes de regresar
a mis lobregos cuarteles de invierno

con los ojos bien secos
por si acaso

miro como te vas adentrando en la niebla
y empiezo a recordarte.


 

ENTRE SIEMPRE Y JAMAS,Poema de Mario Benedetti.

Entre siempre y jamás
el rumbo el mundo oscilan
y ya que amor y odio
nos vuelven categóricos
pongamos etiquetas
de rutina y tanteo

 -jamás volveré a verte
 -unidos para siempre
 -no morirán jamás
 -siempre y cuando me admitan
 -jamás de los jamases
 -(y hasta la fe dialéctica
 de) por siempre jamás
 -etcétera etcétera

de acuerdo
pero en tanto
que un siempre abre un futuro
y un jamás se hace un abismo
mi siempre puede ser
jamás de otros tantos

siempre es una meseta
 con borde con final
jamás es una oscura
caverna de imposibles
y sin embargo a veces
nos ayuda un indicio

que cada siempre lleva
su hueso de jamás
que los jamases tienen
arrebatos de siempres

así
incansablemente
insobornablemente
entre siempre y jamás
fluye la vida insomne
pasan los grandes ojos

ENAMORARSE Y NO,Poema de Mario Benedetti.

Cuando uno se enamora las cuadrillas 
del tiempo hacen escala en el olvido 
la desdicha se llena de milagros 
el miedo se convierte en osadía 
y la muerte no sale de su cueva 
enamorarse es un presagio gratis 
una ventana abierta al árbol nuevo 
una proeza de los sentimientos 
una bonanza casi insoportable 
y un ejercicio contra el infortunio 
por el contrario desenamorarse 
es ver el cuerpo como es y no 
como la otra mirada lo inventaba 
es regresar más pobre al viejo enigma 
y dar con la tristeza en el espejo. 

DESPABILATE AMOR,Poema de Mario Benedetti.

Bonjour buon giorno guten morgen,
despabílate amor y toma nota,
sólo en el tercer mundo
mueren cuarenta mil niños por día,
en el plácido cielo despejado
flotan los bombarderos y los buitres,
cuatro millones tienen sida
la codicia depila la amazonia.

Buenos días good morning despabílate,
en los ordenadores de la abuela ONU
no caben más cadáveres de Ruanda
los fundamentalistas degüellan a
extranjeros,
predica el papa contra los condones,
Havelange estrangula a Maradona
bonjour monsieur le maire
forza Italia buon giorno
guten morgen ernst junger
opus dei buenos días
good morning Hiroshima,
despabílate amor
que el horror amanece.

AMOR DE TARDE,Poema de Mario Benedetti.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.

AUSENCIA,Jorge Luis Borges.

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde. 

HAGAMOS UN TRATO,Poema de Mario Benedetti en voz de Juan Manuel Serrat.

Compañera 

usted sabe 

puede contar 

conmigo 

no hasta dos 

o hasta diez 

sino contar 

conmigo

si alguna vez 

advierte 

que la miro a los ojos 

y una veta de amor 

reconoce en los míos 

no alerte sus fusiles 

ni piense qué delirio 

a pesar de la veta 

o tal vez porque existe 

usted puede contar 

conmigo

si otras veces 

me encuentra 

huraño sin motivo 

no piense qué flojera 

igual puede contar 

conmigo

pero hagamos un trato 

yo quisiera contar 

con usted 

                      es tan lindo 

saber que usted existe 

uno se siente vivo 

y cuando digo esto 

quiero decir contar 

aunque sea hasta dos 

aunque sea hasta cinco 

no ya para que acuda 

presurosa en mi auxilio 

sino para saber 

a ciencia cierta 

que usted sabe que puede 

contar conmigo.

ANTES DE AMARTE,NADA ERA MIO,Poema de Pablo Neruda en voz de Pedro Guerra.

Antes de amarte, amor, nada era mío:
vacilé por las calles y las cosas:
nada contaba ni tenía nombre:
el mundo era del aire que esperaba.

Yo conocí salones cenicientos,
túneles habitados por la luna,
hangares crueles que se despedían,
preguntas que insistían en la arena.

Todo estaba vacío, muerto y mudo,
caído, abandonado y decaído,
todo era inalienablemente ajeno,

todo era de los otros y de nadie,
hasta que tu belleza y tu pobreza
llenaron el otoño de regalos.

AMOR DE CIUDAD GRANDE,Poema de Jose Marti en voz de Pablo Milanes.

De gorja son y rapidez los tiempos:

Corre cual luz la voz; en alta aguja

Cual nave despeñada en sirte horrenda

Húndese el rayo, y en ligera barca

El hombre, como alado, el aire hiende.

¡así el amor, sin pompa ni misterio .

Muere, apenas nacido, de saciado!

¡jaula es la villa de palomas muertas

Y ávidos cazadores! si los pechos

Se rompen de los hombres, y las carnes

Rotas por tierra ruedan, ¡no han de verse

Dentro más que frutillas estrujadas!

De gorja son y rapidez los tiempos:

Se ama de pie en las calles, entre el polvo

De los salones y plazas. muere

La flor el día en que nace. aquella virgen

Trémula que antes a la muerte daba

La mano pura que ha ignorado mozo;

El goce de temer; aquel salirse

Del pecho el corazón; el inefable

Placer de merecer; el grato susto

De caminar de prisa en derechura

Del hogar de la amada, y a sus puertas,

Como un niño feliz, romper en llanto;

Y aquel mirar, de nuestro amor al fuego,

Irse tiñendo de color las rosas.

¡ea, que son patrañas! pues, ¿quién tiene

Tiempo de ser hidalgo? ¡bien que sienta,

Cual áureo vaso o lienzo suntuoso,

Dama gentil en casa de magnate!

O si se tiene sed, se alarga el brazo

Y a la copa que pasa, ¡se la apura!

Luego, la copa turbia al polvo rueda,

Y el hábil catador, manchado el pecho

De una sangre invisible, ¡sigue alegre,

Coronado de mirtos, su camino!

No son los cuerpos ya sino desechos,

¡y fosas y jirones! y las almas

No son como en el árbol fruta rica

En cuya blanda piel la almíbar dulce

En su sazón de madurez rebosa,

¡sino fruta de plaza que a brutales

Golpes el rudo labrador madura!

¡la edad es ésta de los labios secos!

¡de las noches sin sueño! ¡de la vida

Estrujada en agraz! ¿qué es lo que falta

Que la ventura falta? como liebre

Azorada, el espíritu se esconde,

Trémulo huyendo al cazador que ríe,

Cual en soto selvoso, en nuestro pecho;

Y el deseo, del brazo de la fiebre,

Cual rico cazador recorre el soto.

¡me espanta la ciudad! toda está llena

De copas por vaciar, ¡oh huecas copas!

Tengo miedo, ¡ay de mi! de que este vino

Tósigo sea, y en mis venas luego

¡cual duende vengador los dientes clave!

Tengo sed, más de un vino que en la tierra

¡no se sabe beber! ¡no he padecido

Bastante aún, para romper el muro

Que me aparta, ¡oh dolor! de mi viñedo!

¡tomad vosotros, catadores ruines

De vinillos humanos, esos vasos

Donde el jugo de lirio a grandes sorbos

Sin compasión y sin temor se bebe!

¡tomad! yo soy honrado

¡tomad! ¡y tengo miedo!

¡tomad!

A CALLARSE,Poema de Pablo Neruda en voz de Julieta Venegas.

A callarse

Ahora contaremos doce y nos quedamos todos quietos. Por una vez sobre la tierra no hablemos en ningún idioma, por un segundo detengámonos, no movamos tanto los brazos. Seria un minuto fragante, sin prisa, sin locomotoras, todos estaríamos juntos en una inquietud instantánea. Los pescadores del mar frío no harían dañó a las ballenas y el trabajador de la sal miraría sus manos rotas. Los que preparan guerras verdes, guerras de gas, guerras de fuego, victorias sin sobrevivientes, se pondrían un traje puro y andarían con sus hermanos por la sombra, sin hacer nada. No se confunda lo que quiero con la inacción definitiva: la vida es solo lo que se hace, no quiero nada con la muerte. Si no pudimos ser unánimes moviendo tanto nuestras vidas, tal vez no hacer nada una vez, tal vez un gran silencio pueda interrumpir esta tristeza, este no entendernos jamás y amenazarnos con la muerte, tal vez la tierra nos enseñé cuando todo parece muerto y luego todo estaba vivo. Ahora contare hasta doce y tu te callas y me voy.