lunes, 23 de abril de 2012
miércoles, 18 de abril de 2012
domingo, 25 de marzo de 2012
LOS NIÑOS DE SIEMPRE.
En "El niño yuntero" se abarco un tema que en lo personal me apasiona mucho: la explotación infantil.
Hoy en día, podría parecernos un tema viejo, quizás, hasta "pasado de moda", pero realmente no es así.
Afortunada o desafortunadamente,vivimos en una sociedad que depende para sobrevivir meramente del trabajo del hombre; recordando una cita de Lennin donde nos decía: "el que no trabaja,no come.." y me parece una frase mágica,porque es exactamente así. En nuestra realidad la única forma de sobrevivir para la parte mayoritaria de la población es a base del trabajo.
Lo que mas me indigna es el crecimiento demográfico incontrolado,cada vez hay mas personas en nuestro país,pero también,cada vez hay menos recursos para satisfacer las necesidades de toda la población.
Yo atribuyo este crecimiento incontrolado,a la ignorancia de cierta clase o tipo de personas, que aun con fuerza prefieren traer vidas perdidas al mundo para ahorrase el trabajo pesado,ignorancia por el hecho de que "no" tienen fuerzas para trabajar,pero si fuerzas para seguir reproduciéndose sin limite ni preocupación,ni remordimiento.
Como experiencia personal,puedo decir que conozco anécdotas de personas que vivieron principalmente en el campo y sus progenitores preferían por demás,el trabajo como educación a sus hijos que la educación y la cultura,argumentando que siendo hombres deben aprovechar la fuerza "divina" que se les concedió y siendo mujeres,mientras mas tontas e ignorantes de lo que sucede alrededor sean sumisas y así solo servir para las labores que el "macho de la casa" a considerado dignas para una mujer (el trabajo domestico).
Esto lo menciono porque considero que de ahí viene la gran explotación que hoy vemos y callamos en nuestras propias calles.
Mucha gente dirá: "es lo que el hambre provoca"; pero si hiciéramos un análisis de lo que los niños ganan limpiando parabrisas o vendiendo cualquier cosa barata para no invertir demasiado, y siguiéramos este análisis hasta llegar al destino de aquella pobre y raquítica ganancia, llegaríamos al punto donde ni siquiera esa ganancia es destinada para cubrir el hambre que tanto pelean.
Como explotación infantil,puedo referirme a muchos tipos,desde la que antes mencione,hasta la sexual, y es entonces cuando hago la pregunta ¿como cargan los padres esa culpa tan miserable de destrozar vidas?.
Hay millones de niños de la calle en nuestro país,millones de niñas que se encuentran inmersas dentro de la prostitución para dar ganancia a los padres,y también,¿porque no? millones de nuevos delincuentes en nuestras calles esperando haber a quien sorprenden,para llevar un gasto a su casa.
Es triste pensar en todas las ramas que desarrolla la explotación infantil,puesto que podemos llegar a conclusiones pensando en un pasado y un presente,hasta la venta y el consumo de drogas,delitos a causa de...,etc.
ENCINA A. JESSICA PAOLA.
Hoy en día, podría parecernos un tema viejo, quizás, hasta "pasado de moda", pero realmente no es así.
Afortunada o desafortunadamente,vivimos en una sociedad que depende para sobrevivir meramente del trabajo del hombre; recordando una cita de Lennin donde nos decía: "el que no trabaja,no come.." y me parece una frase mágica,porque es exactamente así. En nuestra realidad la única forma de sobrevivir para la parte mayoritaria de la población es a base del trabajo.
Lo que mas me indigna es el crecimiento demográfico incontrolado,cada vez hay mas personas en nuestro país,pero también,cada vez hay menos recursos para satisfacer las necesidades de toda la población.
Yo atribuyo este crecimiento incontrolado,a la ignorancia de cierta clase o tipo de personas, que aun con fuerza prefieren traer vidas perdidas al mundo para ahorrase el trabajo pesado,ignorancia por el hecho de que "no" tienen fuerzas para trabajar,pero si fuerzas para seguir reproduciéndose sin limite ni preocupación,ni remordimiento.
Como experiencia personal,puedo decir que conozco anécdotas de personas que vivieron principalmente en el campo y sus progenitores preferían por demás,el trabajo como educación a sus hijos que la educación y la cultura,argumentando que siendo hombres deben aprovechar la fuerza "divina" que se les concedió y siendo mujeres,mientras mas tontas e ignorantes de lo que sucede alrededor sean sumisas y así solo servir para las labores que el "macho de la casa" a considerado dignas para una mujer (el trabajo domestico).
Esto lo menciono porque considero que de ahí viene la gran explotación que hoy vemos y callamos en nuestras propias calles.
Mucha gente dirá: "es lo que el hambre provoca"; pero si hiciéramos un análisis de lo que los niños ganan limpiando parabrisas o vendiendo cualquier cosa barata para no invertir demasiado, y siguiéramos este análisis hasta llegar al destino de aquella pobre y raquítica ganancia, llegaríamos al punto donde ni siquiera esa ganancia es destinada para cubrir el hambre que tanto pelean.
Como explotación infantil,puedo referirme a muchos tipos,desde la que antes mencione,hasta la sexual, y es entonces cuando hago la pregunta ¿como cargan los padres esa culpa tan miserable de destrozar vidas?.
Hay millones de niños de la calle en nuestro país,millones de niñas que se encuentran inmersas dentro de la prostitución para dar ganancia a los padres,y también,¿porque no? millones de nuevos delincuentes en nuestras calles esperando haber a quien sorprenden,para llevar un gasto a su casa.
Es triste pensar en todas las ramas que desarrolla la explotación infantil,puesto que podemos llegar a conclusiones pensando en un pasado y un presente,hasta la venta y el consumo de drogas,delitos a causa de...,etc.
ANALISIS METRICO DE "EL NIÑO YUNTERO" DE MIGUEL HERNANDEZ.
más/ hu/mi/lla/do/ que/ be/llo,/ = 8 sílabas
con/ el/ cue/llo/ per/se/gui/do/ = 8 sílabas
por/ el/ yu/go/ pa/ra el/ cue/llo./ = 8 sílabas
2.Na/ce,/ co/mo/ la he/rra/mien/ta,/ = 8 sílabas
a/ los/ gol/pes/ des/ti/na/do,/ = 8 sílabas
de u/na/ tie/rra/ des/con/ten/ta/ = 8 sílabas
y un/ in/sa/tis/fe/cho a/ra/do./ = 8 sílabas
3. En/tre es/tiér/col/ pu/ro y/ vi/vo/ = 8 sílabas
de/ va/cas,/ tra/e a/ la/ vi/da/ = 8 sílabas
un/ al/ma/ co/lor/ de o/li/vo/ = 8 sílabas
vie/ja/ ya/ y en/ca/lle/ci/da./ = 8 sílabas
4. Em/pie/za a/ vi/vir,/ y em/pie/za/ = 8 sílabas
a/ mo/rir/ de/ pun/ta a/ pun/ta/ = 8 sílabas
le/van/tan/do/ la/ cor/te/za/ = 8 sílabas
de/ su/ ma/dre/ con/ la/ yun/ta./ = 8 sílabas
5. Em/pie/za a/ sen/tir,/ y/ sien/te/ = 8 sílabas
la/ vi/da/ co/mo u/na/ gue/rra/ = 8 sílabas
y a/ dar/ fa/ti/go/sa/men/te/ = 8 sílabas
en/ los/ hue/sos/ de/ la/ tie/rra./ = 8 sílabas
6. Con/tar/ sus/ a/ños/ no/ sa/be,/ = 8 sílabas
y/ ya/ sa/be/ que el/ su/dor/ = 8 sílabas (7 + 1)
es/ u/na/ co/ro/na/ gra/ve/ = 8 sílabas
de/ sal/ pa/ra el/ la/bra/dor./ = 8 sílabas (7 + 1)
7. Tra/ba/ja, y/ mien/tras/ tra/ba/ja/ = 8 sílabas
mas/cu/li/na/men/te/ se/rio,/ = 8 sílabas
se un/ge/ de/ llu/via y/ se al/ha/ja/ = 8 sílabas
de/ car/ne/ de/ ce/men/te/rio./ = 8 sílabas
8. A/ fuer/za/ de/ gol/pes,/ fuer/te,/ = 8 sílabas
y a/ fuer/za/ de/ sol,/ bru/ñi/do,/ = 8 sílabas
con/ u/na am/bi/ción/ de/ muer/te/ = 8 sílabas
des/pe/da/za un/ pan/ re/ñi/do./ = 8 sílabas
9. Ca/da/ nue/vo/ dí/a es/ = 7 sílabas
(6 + 1)
más/ ra/íz,/ me/nos/ cria/tu/ra,/ = 8 sílabas
que es/cu/cha/ ba/jo/ sus/ pies/ = 8 sílabas (7 + 1)
la/ voz/ de/ la/ se/pul/tu/ra./ = 8 sílabas
10.Y/ co/mo/ ra/íz/ se hun/de/ = 7 sílabas
en/ la/ tie/rra/ len/ta/men/te/ = 8 sílabas
pa/ra/ que/ la/ tie/rra i/nun/de/ = 8 sílabas
de/ paz/ y/ pa/nes/ su/ fren/te./ = 8 sílabas
11.Me/ due/le es/te/ ni/ño ham/brien/to/ = 8 sílabas
co/mo u/na/ gran/dio/sa es/pi/na,/ = 8 sílabas
y/ su/ vi/vir/ ce/ni/cien/to/ = 8 sílabas
re/suel/ve/ mi al/ma/ de en/ci/na./ = 8 sílabas
12.Lo/ ve/o a/rar/ los/ ras/tro/jos,/ = 8 sílabas
y/ de/vo/rar/ un/ men/dru/go,/ = 8 sílabas
y/ de/cla/rar/ con/ los/ o/jos/ = 8 sílabas
que/ por/ qué es/ car/ne/ de/ yu/go./
= 8 sílabas
13.Me/ da/ su a/ra/do en/ el/ pe/cho,/
= 8 sílabas
y/ su/ vi/da en/ la/ gar/gan/ta,/ = 8 sílabas
y/ su/fro/ vien/do el/ bar/be/cho/ = 8 sílabas
tan/ gran/de/ ba/jo/ su/ plan/ta./ = 8 sílabas
14.¿Quién/ sal/va/rá a es/te/ chi/qui/llo/
= 8 sílabas
me/nor/ que un/ gra/no/ de a/ve/na?/ = 8 sílabas
¿De/ dón/de/ sal/drá el/ mar/ti/llo/ = 8 sílabas
ver/du/go/ de es/ta/ ca/de/na?/ = 8 sílabas
15.Que/ sal/ga/ del/ co/ra/zón/ = 8 sílabas (7 + 1)
de/ los/ hom/bres/ jor/na/le/ros,/ = 8 sílabas
que an/tes/ de/ ser/ hom/bres/ son/
= 8 sílabas (7 + 1)
y han/ si/do/ ni/ños/ yun/te/ros./ = 8 sílabas
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1. desde que nació su destino estaba dicho,trabajar el yugo era su destino. "Carne de yugo" es una metáfora.
2. “Nace, como la herramienta” es una comparación,osea que nace para trabajar y para los golpes de la vida en una tierra triste.
3. aquí nos ponen una sinestesia en "alma color de olivo" lo que quiere decir que se ven o se sienten los colores dependiendo la situación. nos dice que viviendo entre estiércol su alama esta oscura,envejecida y marcada por el trabajo.
4. Su vida se le va en su trabajo,cada día es un día menos que pasa sin alerta alguna.
5. compara la vida con lo difícil de una guerra,con la dureza y lo injusta que es.
6. sabemos que no sabe contar, quizás sea analfabeta pero lo argumenta diciéndonos que el niño yuntero solo sabe trabajar.
7. la lluvia le cae y lo cubre bajo el brillo del cielo al que le trabaja,entre carnes que le rodean.
8. bajo el sol que lo cubre el se pule a si mismo,es brilloso de tanto trabajo persiguiendo el pan.
9.
10. en el consuelo de la tierra, busca tener la paz que jamas ha tenido para tener un momento de descanso.
11. Miguel Hernandez nos dice que le molesta la situacion de este niño,le duele comparando el sentir de una espina.
13.En esta estrofa no estoy segura,pero puedo decir que Hernandez compara el trabajo del niño yuntero como si le pasara el rastrillo para remover los rastrojos del pecho,como si su vida se viera envuelta en nudo dentro de la garganta de Hernadez.
14. Aquí nos pregunta cuando llegara la salvación para el niño yuntero,quien sera quien acabe con esta poca vida.
15. quizas aqui se refiere a los hombres que antes de ser hombres fueron niños como el niño yuntero y que tienes que ser ese mismo quien abogue por la vida perdida de nuestro niño yuntero.
ENCINA A. JESSICA PAOLA.
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lunes, 19 de marzo de 2012
PELICULAS CON POESIA...
hay películas que nos marcan por su lado romántico, quizás no sean poesías elaboradas mas bien inventadas, pero a lo largo de la historia del cine hay infinidad de corto y largometrajes que nos hablan sobre la verdadera poesía,capaces de encantarnos y contagiarnos de aquel romanticismo reflexivo.
Aquí les muestro algunas que en mi opinión, son realmente buenas y ejemplifican lo anteriormente dicho:
El club de los poetas muertos,mi favorita.
Conmovedora, romántica, cómica...hermosa!
CARPE DIEM...aprovecha el momento.
Aquí les muestro algunas que en mi opinión, son realmente buenas y ejemplifican lo anteriormente dicho:
Conmovedora, romántica, cómica...hermosa!
CARPE DIEM...aprovecha el momento.
El lado oscuro del amor...se centra en el amor imposible entre Oliverio Girondo,y una prostituta. la pelicula se desarrolla con poemas de Mario Benedetti, el mismo Oliverio Girondo y Juan Gelman. Muy explicita,pero demasiado apasionante!
PORQUE NO HAY NUEVOS COMIENZOS.
Soy el beso encarcelado
en el fondo de tu pasado
diariamente e observado
como me has olvidado
has callado…
ya no sientes
ya no vives cada instante
con esa cara sonriente
enmascaras tu presente.
Si yo fuera tú…
aprovechaba cada luna
para no llorar
cuando no quede ninguna
no hay fortuna
en las penumbras
si no brillas tú…
lo juro nadie te alumbra.
Te lo digo…
lo que empieza…acaba
puede durar una vida
o un fin de semana
quizá mañana
tú comprendas
lo que ahora estoy diciendo
esperemos no sea tarde
o ya no quede tiempo
para sueños…
para besos…
porque no hay nuevos comienzos…
en la vida
es dar todo
o morir en el intento…
lo que digo
no es secreto
tómalo como consejo
deja volar a tu vida
y vivirás su reflejo.
ORACION DE AMOR,Poema escrito por ANONIMO.
¡Despertar de aquel sueño primoroso
que ardiente ha mantenido mi ilusión?
Se que tu señor, gran poderoso;
mas no mates así mi corazón.
Cuantas veces mi ruego te ha llegado
convertido en un canto matutino;
y tu altar con mi llanto se ha inundado
porque mi amor, señor, no es peregrino.
he llegado a tu gloria nazarena,
por pedirte piedad en mi romanza.
Es la noche señor, tibia y serena,
y con el tinte azul de la esperanza.
Se que mi alma, señor, es pecadora,
mas rinde en su oración la mirra santa;
por eso es que se llega hasta tu planta
besándote los pies como la aurora,
Solo te pido que mates su ignorancia;
que le des la elocuencia de poetas;
y que a ella le entregues la fragancia
que ocultan en su seno las violetas.
Pon Señor en su boca empurpurada
dulces palabras de tu ronda buena;
quìtale el corazón de enamorada,
y pon en su lugar una azucena.
Pido tanto señor; y aún mas pidiera;
que me dejes sus besos tembladores
como dejan también en primavera
su canto matinal los ruiseñores.
Que quites de su ser todo el engaño;
que yo sea su recuerdo más querido,
y que al volverla a ver, triste y huraño,
escuche entre sus brazos: ¡Bien venido!
Que pongas en su ser esa grandeza
que tienen para mi todas las cosas,
que rindan homenaje a su belleza
los petalos de seda de las rosas.
Que al mirarme, Señor, con embeleso
me lo diga la voz de los confines;
y entregue de sus labios en un beso
la esencia que tienen los jazmines,
Convierteme en el aire que respira,
para hacer de su pecho mi prisiòn.
Quiero saber Señor, si es que suspira
mandada por su propio corazòn.
Son muchos los deseos que te he previsto,
si alguna vez los viera realizados,
a tu altar llegaràn ¡Oh Jesucristo!
convertidos en flores mis pecados.
EL ARTE REVELADO,Poema escrito por Carlos Enrique.
Quisiera en el arte estampar,
el amor te puedo regalar,
un poema, un verso y una flor,
sin aureola de emperador.
Nada ansiaría en la imaginación,
mi alma elevada y sin compasión,
plasmar un embrujo soñoliento,
sin dejar rastro del esquivo viento.
Mi invento es un tanto de arte,
sin haber acabado el turno ardiente,
en la vereda una curiosa,
mi vida forma, la belleza de una diosa.
El santo Grial no he prometido,
te amo aquí, en este momento emitido,
no tengo sangre de monje,
eres mi arte, el camino sin rodaje.
Sin ser hereje he vivido enamorado,
todo enlazado, que he orado,
que no es un juego mi arte,
el fuego quema, la tentación que arde.
Esperando el hambre que no llena,
no existe el arte que no rellena,
la belleza y la ternura, la obra que consumo,
la mezcla como artista es el insumo.
En esta obra maestra, en lienzo sagrado,
he forjado la sabiduría y la claridad,
vestidura de hechicero, amor y gratitud,
eres tú, el completo, el arte revelado.
ANONIMO.
Mientras me hablabas y yo te miraba,
se detuvo el tiempo en medio instante:
el amor me llamaba y yo le obedecía.
Mientras me susurrabas y yo te amaba,
se alzaron los sentimientos,
mandó tu voz,
el cielo se hizo visible en tus ojos,
y yo pronuncié el querer en tus labios.
Fue una mirada,
un frenesí de besos,
una lujuria de sentimientos.
Fue un instante sin fin,
sin tiempo para soñar.
Y entonces despertamos,
... y seguimos amándonos.
TE QUIERO,Poema de Mario Benedetti.
| Tus manos son mi caricia mis acordes cotidianos te quiero porque tus manos trabajan por la justicia si te quiero es porque sos mi amor mi cómplice y todo y en la calle codo a codo somos mucho más que dos tus ojos son mi conjuro contra la mala jornada te quiero por tu mirada que mira y siembra futuro tu boca que es tuya y mía tu boca no se equivoca te quiero porque tu boca sabe gritar rebeldía si te quiero es porque sos mi amor mi cómplice y todo y en la calle codo a codo somos mucho más que dos y por tu rostro sincero y tu paso vagabundo y tu llanto por el mundo porque sos pueblo te quiero y porque amor no es aureola ni cándida moraleja y porque somos pareja que sabe que no está sola te quiero en mi paraíso es decir que en mi país la gente vive feliz aunque no tenga permiso si te quiero es porque sos mi amor mi ccómplice y todo y en la calle codo a codo somos mucho mas que dos. |
YO NO TE PIDO,Poema de Mario Benedetti.
Yo no te pido que me bajes
una estrella azul
solo te pido que mi espacio
llenes con tu luz.
Yo no te pido que me firmes
diez papeles grises para amar
sólo te pido que tu quieras
las palomas que suelo mirar.
De lo pasado no lo voy a negar
el futuro algún día llegara
y del presente
que le importa a la gente
si es que siempre van a hablar.
Sigue llenando este minuto
de razones para respirar
no me complazcas no te niegues
no hables por hablar.
Yo no te pido que me bajes
una estrella azul
solo te pido que mi espacio
llenes con tu luz.
TODAVIA,Poema de Mario Benedetti.
No lo creo todavía
estás llegando a mi lado
y la noche es un puñado
de estrellas y de alegría
palpo gusto escucho y veo
tu rostro tu paso largo
tus manos y sin embargo
todavía no lo creo
tu regreso tiene tanto
que ver contigo y conmigo
que por cábala lo digo
y por las dudas lo canto
nadie nunca te reemplaza
y las cosas más triviales
se vuelven fundamentales
porque estás llegando a casa
sin embargo todavía dudo
de esta buena suerte
porque el cielo de tenerte
me parece fantasía
pero venís y es seguro
y venís con tu mirada
y por eso tu llegada
hace mágico el futuro
y aunque no siempre he entendido
mis culpa y mis fracasos
en cambio sé que en tus brazos
el mundo tiene sentido
y si beso la osadía
y el misterio de tus labios
no habrá dudas ni resabios
te querré más
todavía.
estás llegando a mi lado
y la noche es un puñado
de estrellas y de alegría
palpo gusto escucho y veo
tu rostro tu paso largo
tus manos y sin embargo
todavía no lo creo
tu regreso tiene tanto
que ver contigo y conmigo
que por cábala lo digo
y por las dudas lo canto
nadie nunca te reemplaza
y las cosas más triviales
se vuelven fundamentales
porque estás llegando a casa
sin embargo todavía dudo
de esta buena suerte
porque el cielo de tenerte
me parece fantasía
pero venís y es seguro
y venís con tu mirada
y por eso tu llegada
hace mágico el futuro
y aunque no siempre he entendido
mis culpa y mis fracasos
en cambio sé que en tus brazos
el mundo tiene sentido
y si beso la osadía
y el misterio de tus labios
no habrá dudas ni resabios
te querré más
todavía.
ES CULPA DE UNO,Poema de Mario Benedetti.
Quiza fue una hecatombe de esperanzas
un derrumbe de algun modo previsto
ah pero mi tristeza solo tuvo un sentido
todas mis intuiciones se asomaron
para verme sufrir
y por cierto me vieron
hasta aqui habia hecho y rehecho
mis trayectos contigo
hasta aqui habia apostado
a inventar la verdad
pero vos encontraste la manera
una manera tierna
y a la vez implacable
de desahuciar mi amor
con un solo pronostico lo quitaste
de los suburbios de tu vida posible
lo envolviste en nostalgias
lo cargaste por cuadras y cuadras
y despacito
sin que el aire nocturno lo advirtiera
ahi nomas lo dejaste
a solas con su suerte
que no es mucha
creo que tenes razon
la culpa es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos
ni del tiempo
hace mucho muchisimo
que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo
y fue implacable como vos
mas no fue tierno
ahora estoy solo
francamente
solo
siempre cuesta un poquito
empezar a sentirse desgraciado
antes de regresar
a mis lobregos cuarteles de invierno
con los ojos bien secos
por si acaso
miro como te vas adentrando en la niebla
y empiezo a recordarte.
ENTRE SIEMPRE Y JAMAS,Poema de Mario Benedetti.
Entre siempre y jamás
el rumbo el mundo oscilan
y ya que amor y odio
nos vuelven categóricos
pongamos etiquetas
de rutina y tanteo
-jamás volveré a verte
-unidos para siempre
-no morirán jamás
-siempre y cuando me admitan
-jamás de los jamases
-(y hasta la fe dialéctica
de) por siempre jamás
-etcétera etcétera
de acuerdo
pero en tanto
que un siempre abre un futuro
y un jamás se hace un abismo
mi siempre puede ser
jamás de otros tantos
siempre es una meseta
con borde con final
jamás es una oscura
caverna de imposibles
y sin embargo a veces
nos ayuda un indicio
que cada siempre lleva
su hueso de jamás
que los jamases tienen
arrebatos de siempres
así
incansablemente
insobornablemente
entre siempre y jamás
fluye la vida insomne
pasan los grandes ojos
ENAMORARSE Y NO,Poema de Mario Benedetti.
Cuando uno se enamora las cuadrillas
del tiempo hacen escala en el olvido
la desdicha se llena de milagros
el miedo se convierte en osadía
y la muerte no sale de su cueva
enamorarse es un presagio gratis
una ventana abierta al árbol nuevo
una proeza de los sentimientos
una bonanza casi insoportable
y un ejercicio contra el infortunio
por el contrario desenamorarse
es ver el cuerpo como es y no
como la otra mirada lo inventaba
es regresar más pobre al viejo enigma
y dar con la tristeza en el espejo.
del tiempo hacen escala en el olvido
la desdicha se llena de milagros
el miedo se convierte en osadía
y la muerte no sale de su cueva
enamorarse es un presagio gratis
una ventana abierta al árbol nuevo
una proeza de los sentimientos
una bonanza casi insoportable
y un ejercicio contra el infortunio
por el contrario desenamorarse
es ver el cuerpo como es y no
como la otra mirada lo inventaba
es regresar más pobre al viejo enigma
y dar con la tristeza en el espejo.
DESPABILATE AMOR,Poema de Mario Benedetti.
Bonjour buon giorno guten morgen,
despabílate amor y toma nota,
sólo en el tercer mundo
mueren cuarenta mil niños por día,
en el plácido cielo despejado
flotan los bombarderos y los buitres,
cuatro millones tienen sida
la codicia depila la amazonia.
Buenos días good morning despabílate,
en los ordenadores de la abuela ONU
no caben más cadáveres de Ruanda
los fundamentalistas degüellan a
extranjeros,
predica el papa contra los condones,
Havelange estrangula a Maradona
bonjour monsieur le maire
forza Italia buon giorno
guten morgen ernst junger
opus dei buenos días
good morning Hiroshima,
despabílate amor
que el horror amanece.
AMOR DE TARDE,Poema de Mario Benedetti.
Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.
Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.
Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.
domingo, 18 de marzo de 2012
AUSENCIA,Jorge Luis Borges.
Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.
HAGAMOS UN TRATO,Poema de Mario Benedetti en voz de Juan Manuel Serrat.
Compañera
usted sabe
puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo
si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo
si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo
pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.
ANTES DE AMARTE,NADA ERA MIO,Poema de Pablo Neruda en voz de Pedro Guerra.
Antes de amarte, amor, nada era mío:
vacilé por las calles y las cosas:
nada contaba ni tenía nombre:
el mundo era del aire que esperaba.
Yo conocí salones cenicientos,
túneles habitados por la luna,
hangares crueles que se despedían,
preguntas que insistían en la arena.
Todo estaba vacío, muerto y mudo,
caído, abandonado y decaído,
todo era inalienablemente ajeno,
todo era de los otros y de nadie,
hasta que tu belleza y tu pobreza
llenaron el otoño de regalos.
AMOR DE CIUDAD GRANDE,Poema de Jose Marti en voz de Pablo Milanes.
De gorja son y rapidez los tiempos:
Corre cual luz la voz; en alta aguja
Cual nave despeñada en sirte horrenda
Húndese el rayo, y en ligera barca
El hombre, como alado, el aire hiende.
¡así el amor, sin pompa ni misterio .
Muere, apenas nacido, de saciado!
¡jaula es la villa de palomas muertas
Y ávidos cazadores! si los pechos
Se rompen de los hombres, y las carnes
Rotas por tierra ruedan, ¡no han de verse
Dentro más que frutillas estrujadas!
De gorja son y rapidez los tiempos:
Se ama de pie en las calles, entre el polvo
De los salones y plazas. muere
La flor el día en que nace. aquella virgen
Trémula que antes a la muerte daba
La mano pura que ha ignorado mozo;
El goce de temer; aquel salirse
Del pecho el corazón; el inefable
Placer de merecer; el grato susto
De caminar de prisa en derechura
Del hogar de la amada, y a sus puertas,
Como un niño feliz, romper en llanto;
Y aquel mirar, de nuestro amor al fuego,
Irse tiñendo de color las rosas.
¡ea, que son patrañas! pues, ¿quién tiene
Tiempo de ser hidalgo? ¡bien que sienta,
Cual áureo vaso o lienzo suntuoso,
Dama gentil en casa de magnate!
O si se tiene sed, se alarga el brazo
Y a la copa que pasa, ¡se la apura!
Luego, la copa turbia al polvo rueda,
Y el hábil catador, manchado el pecho
De una sangre invisible, ¡sigue alegre,
Coronado de mirtos, su camino!
No son los cuerpos ya sino desechos,
¡y fosas y jirones! y las almas
No son como en el árbol fruta rica
En cuya blanda piel la almíbar dulce
En su sazón de madurez rebosa,
¡sino fruta de plaza que a brutales
Golpes el rudo labrador madura!
¡la edad es ésta de los labios secos!
¡de las noches sin sueño! ¡de la vida
Estrujada en agraz! ¿qué es lo que falta
Que la ventura falta? como liebre
Azorada, el espíritu se esconde,
Trémulo huyendo al cazador que ríe,
Cual en soto selvoso, en nuestro pecho;
Y el deseo, del brazo de la fiebre,
Cual rico cazador recorre el soto.
¡me espanta la ciudad! toda está llena
De copas por vaciar, ¡oh huecas copas!
Tengo miedo, ¡ay de mi! de que este vino
Tósigo sea, y en mis venas luego
¡cual duende vengador los dientes clave!
Tengo sed, más de un vino que en la tierra
¡no se sabe beber! ¡no he padecido
Bastante aún, para romper el muro
Que me aparta, ¡oh dolor! de mi viñedo!
¡tomad vosotros, catadores ruines
De vinillos humanos, esos vasos
Donde el jugo de lirio a grandes sorbos
Sin compasión y sin temor se bebe!
¡tomad! yo soy honrado
¡tomad! ¡y tengo miedo!
¡tomad!
A CALLARSE,Poema de Pablo Neruda en voz de Julieta Venegas.
A callarse
| ||
Ahora contaremos doce
y nos quedamos todos quietos. Por una vez sobre la tierra no hablemos en ningún idioma, por un segundo detengámonos, no movamos tanto los brazos. Seria un minuto fragante, sin prisa, sin locomotoras, todos estaríamos juntos en una inquietud instantánea. Los pescadores del mar frío no harían dañó a las ballenas y el trabajador de la sal miraría sus manos rotas. Los que preparan guerras verdes, guerras de gas, guerras de fuego, victorias sin sobrevivientes, se pondrían un traje puro y andarían con sus hermanos por la sombra, sin hacer nada. No se confunda lo que quiero con la inacción definitiva: la vida es solo lo que se hace, no quiero nada con la muerte. Si no pudimos ser unánimes moviendo tanto nuestras vidas, tal vez no hacer nada una vez, tal vez un gran silencio pueda interrumpir esta tristeza, este no entendernos jamás y amenazarnos con la muerte, tal vez la tierra nos enseñé cuando todo parece muerto y luego todo estaba vivo. Ahora contare hasta doce y tu te callas y me voy. |
REDONDILLAS,Sor Juana Ines de la Cruz.
REDONDILLAS
Hombres necios que acusáis
a la mujer, sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis;
si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?
Combatís su resistencia
y luego, con gravedad,
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.
Parecer quiere el denuedo
de vuestro parecer loco,
al niño que pone el coco
y luego le tiene miedo.
Queréis, con presunción necia,
hallar a la que buscáis
para prentendida, Thais,
y en la posesión, Lucrecia.
¿Qué humor puede ser más raro
que el que, falto de consejo,
él mismo empaña el espejo
y siente que no esté claro?
Con el favor y el desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.
Opinión, ninguna gana,
pues la que más se recata,
si no os admite, es ingrata,
y si os admite, es liviana.
Siempre tan necios andáis
que, con desigual nivel,
a una culpáis por cruel
y a otra por fácil culpáis.
¿Pues como ha de estar templada
la que vuestro amor pretende?,
¿si la que es ingrata ofende,
y la que es fácil enfada?
Mas, entre el enfado y la pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos en hora buena.
Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.
¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada:
la que cae de rogada,
o el que ruega de caído?
¿O cuál es de más culpar,
aunque cualquiera mal haga;
la que peca por la paga
o el que paga por pecar?
¿Pues, para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.
Dejad de solicitar,
y después, con más razón,
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.
Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.
Hombres necios que acusáis
a la mujer, sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis;
si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?
Combatís su resistencia
y luego, con gravedad,
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.
Parecer quiere el denuedo
de vuestro parecer loco,
al niño que pone el coco
y luego le tiene miedo.
Queréis, con presunción necia,
hallar a la que buscáis
para prentendida, Thais,
y en la posesión, Lucrecia.
¿Qué humor puede ser más raro
que el que, falto de consejo,
él mismo empaña el espejo
y siente que no esté claro?
Con el favor y el desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.
Opinión, ninguna gana,
pues la que más se recata,
si no os admite, es ingrata,
y si os admite, es liviana.
Siempre tan necios andáis
que, con desigual nivel,
a una culpáis por cruel
y a otra por fácil culpáis.
¿Pues como ha de estar templada
la que vuestro amor pretende?,
¿si la que es ingrata ofende,
y la que es fácil enfada?
Mas, entre el enfado y la pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos en hora buena.
Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.
¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada:
la que cae de rogada,
o el que ruega de caído?
¿O cuál es de más culpar,
aunque cualquiera mal haga;
la que peca por la paga
o el que paga por pecar?
¿Pues, para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.
Dejad de solicitar,
y después, con más razón,
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.
Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.
YA QUE PARA DESPEDIRME,Sor Juana Ines de la Cruz.
Ya que para despedirme,
dulce idolatrado dueño,
ni me da licencia el llanto
ni me da lugar el tiempo,
háblente los tristes rasgos,
entre lastimosos ecos,
de mi triste pluma, nunca
con más justa causa negros.
Y aun ésta te hablará torpe
con las lágrimas que vierto,
porque va borrando el agua
lo que va dictando el fuego.
Hablar me impiden mis ojos;
y es que se anticipan ellos,
viendo lo que he de decirte,
a decírtelo primero.
Oye la elocuencia muda
que hay en mi dolor, sirviendo
los suspiros, de palabras,
las lágrimas, de conceptos.
Mira la fiera borrasca
que pasa en el mar del pecho,
donde zozobran, turbados,
mis confusos pensamientos.
Mira cómo ya el vivir
me sirve de afán grosero;
que se avergüenza la vida
de durarme tanto tiempo.
Mira la muerte, que esquiva
huye porque la deseo;
que aun la muerte, si es buscada,
se quiere subir de precio.
Mira cómo el cuerpo amante,
rendido a tanto tormento,
siendo en lo demás cadáver,
sólo en el sentir es cuerpo.
Mira cómo el alma misma
aun teme, en su ser exento,
que quiera el dolor violar
la inmunidad de lo eterno.
En lágrimas y suspiros
alma y corazón a un tiempo,
aquél se convierte en agua,
y ésta se resuelve en viento.
Ya no me sirve de vida
esta vida que poseo,
sino de condición sola
necesaria al sentimiento.
Mas, por qué gasto razones
en contar mi pena y dejo
de decir lo que es preciso,
por decir lo que estás viendo?
En fin, te vas, ay de mi!
Dudosamente lo pienso:
pues si es verdad, no estoy viva,
y si viva, no lo creo.
Posible es que ha de haber día
tan infausto, funesto,
en que sin ver yo las tuyas
esparza sus luces Febo?
Posible es que ha de llegar
el rigor a tan severo,
que no ha de darle tu vista
a mis pesares aliento?
Ay, mi bien, ay prenda mía,
dulce fin de mis deseos!
Por qué me llevas el alma,
dejándome el sentimiento?
Mira que es contradicción
que no cabe en un sujeto,
tanta muerte en una vida,
tanto dolor en un muerto.
Mas ya que es preciso, ay triste!,
en mi infeliz suceso,
ni vivir con la esperanza,
ni morir con el tormento,
dame algún consuelo tú
en el dolor que padezco;
y quien en el suyo muere,
viva siquiera en tu pecho.
No te olvides que te adoro,
y sírvante de recuerdo
las finezas que me debes,
si no las prendas que tengo.
Acuérdate que mi amor,
haciendo gala de riesgo,
sólo por atropellarlo
se alegraba de tenerlo.
Y si mi amor no es bastante,
el tuyo mismo te acuerdo,
que no es poco empeño haber
empezado ya en empeño.
Acuérdate, señor mío,
de tus nobles juramentos;
y lo que juró la boca
no lo desmientan tus hechos.
Y perdona si en temer
mi agravio, mi bien, te ofendo,
que no es dolor, el dolor
que se contiene atento.
Y adiós; que con el ahogo
que me embarga los alientos,
ni sé ya lo que te digo
ni lo que te escribo leo.
dulce idolatrado dueño,
ni me da licencia el llanto
ni me da lugar el tiempo,
háblente los tristes rasgos,
entre lastimosos ecos,
de mi triste pluma, nunca
con más justa causa negros.
Y aun ésta te hablará torpe
con las lágrimas que vierto,
porque va borrando el agua
lo que va dictando el fuego.
Hablar me impiden mis ojos;
y es que se anticipan ellos,
viendo lo que he de decirte,
a decírtelo primero.
Oye la elocuencia muda
que hay en mi dolor, sirviendo
los suspiros, de palabras,
las lágrimas, de conceptos.
Mira la fiera borrasca
que pasa en el mar del pecho,
donde zozobran, turbados,
mis confusos pensamientos.
Mira cómo ya el vivir
me sirve de afán grosero;
que se avergüenza la vida
de durarme tanto tiempo.
Mira la muerte, que esquiva
huye porque la deseo;
que aun la muerte, si es buscada,
se quiere subir de precio.
Mira cómo el cuerpo amante,
rendido a tanto tormento,
siendo en lo demás cadáver,
sólo en el sentir es cuerpo.
Mira cómo el alma misma
aun teme, en su ser exento,
que quiera el dolor violar
la inmunidad de lo eterno.
En lágrimas y suspiros
alma y corazón a un tiempo,
aquél se convierte en agua,
y ésta se resuelve en viento.
Ya no me sirve de vida
esta vida que poseo,
sino de condición sola
necesaria al sentimiento.
Mas, por qué gasto razones
en contar mi pena y dejo
de decir lo que es preciso,
por decir lo que estás viendo?
En fin, te vas, ay de mi!
Dudosamente lo pienso:
pues si es verdad, no estoy viva,
y si viva, no lo creo.
Posible es que ha de haber día
tan infausto, funesto,
en que sin ver yo las tuyas
esparza sus luces Febo?
Posible es que ha de llegar
el rigor a tan severo,
que no ha de darle tu vista
a mis pesares aliento?
Ay, mi bien, ay prenda mía,
dulce fin de mis deseos!
Por qué me llevas el alma,
dejándome el sentimiento?
Mira que es contradicción
que no cabe en un sujeto,
tanta muerte en una vida,
tanto dolor en un muerto.
Mas ya que es preciso, ay triste!,
en mi infeliz suceso,
ni vivir con la esperanza,
ni morir con el tormento,
dame algún consuelo tú
en el dolor que padezco;
y quien en el suyo muere,
viva siquiera en tu pecho.
No te olvides que te adoro,
y sírvante de recuerdo
las finezas que me debes,
si no las prendas que tengo.
Acuérdate que mi amor,
haciendo gala de riesgo,
sólo por atropellarlo
se alegraba de tenerlo.
Y si mi amor no es bastante,
el tuyo mismo te acuerdo,
que no es poco empeño haber
empezado ya en empeño.
Acuérdate, señor mío,
de tus nobles juramentos;
y lo que juró la boca
no lo desmientan tus hechos.
Y perdona si en temer
mi agravio, mi bien, te ofendo,
que no es dolor, el dolor
que se contiene atento.
Y adiós; que con el ahogo
que me embarga los alientos,
ni sé ya lo que te digo
ni lo que te escribo leo.
ESTA TARDE MI BIEN,Sor Juana Ines de la Cruz.
Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba,
como en tu rostro y tus acciones vía
que con palabras no te persuadía,
que el corazón me vieses deseaba;
y Amor, que mis intentos ayudaba,
venció lo que imposible parecía:
pues entre el llanto, que el dolor vertía,
el corazón deshecho destilaba.
Baste ya de rigores, mi bien, baste:
no te atormenten más celos tiranos,
ni el vil recelo tu inquietud contraste
con sombras necias, con indicios vanos,
pues ya en líquido humor viste y tocaste
mi corazón deshecho entre tus manos.
como en tu rostro y tus acciones vía
que con palabras no te persuadía,
que el corazón me vieses deseaba;
y Amor, que mis intentos ayudaba,
venció lo que imposible parecía:
pues entre el llanto, que el dolor vertía,
el corazón deshecho destilaba.
Baste ya de rigores, mi bien, baste:
no te atormenten más celos tiranos,
ni el vil recelo tu inquietud contraste
con sombras necias, con indicios vanos,
pues ya en líquido humor viste y tocaste
mi corazón deshecho entre tus manos.
FINJAMOS QUE SOY FELIZ,Sor Juana Ines de la Cruz.
Finjamos que soy feliz,
triste pensamiento, un rato;
quizá prodréis persuadirme,
aunque yo sé lo contrario,
que pues sólo en la aprehensión
dicen que estriban los daños,
si os imagináis dichoso
no seréis tan desdichado.
Sírvame el entendimiento
alguna vez de descanso,
y no siempre esté el ingenio
con el provecho encontrado.
Todo el mundo es opiniones
de pareceres tan varios,
que lo que el uno que es negro
el otro prueba que es blanco.
A unos sirve de atractivo
lo que otro concibe enfado;
y lo que éste por alivio,
aquél tiene por trabajo.
El que está triste, censura
al alegre de liviano;
y el que esta alegre se burla
de ver al triste penando.
Los dos filósofos griegos
bien esta verdad probaron:
pues lo que en el uno risa,
causaba en el otro llanto.
Célebre su oposición
ha sido por siglos tantos,
sin que cuál acertó, esté
hasta agora averiguado.
Antes, en sus dos banderas
el mundo todo alistado,
conforme el humor le dicta,
sigue cada cual el bando.
Uno dice que de risa
sólo es digno el mundo vario;
y otro, que sus infortunios
son sólo para llorados.
Para todo se halla prueba
y razón en qué fundarlo;
y no hay razón para nada,
de haber razón para tanto.
Todos son iguales jueces;
y siendo iguales y varios,
no hay quien pueda decidir
cuál es lo más acertado.
Pues, si no hay quien lo sentencie,
¿por qué pensáis, vos, errado,
que os cometió Dios a vos
la decisión de los casos?
O ¿por qué, contra vos mismo,
severamente inhumano,
entre lo amargo y lo dulce,
queréis elegir lo amargo?
Si es mío mi entendimiento,
¿por qué siempre he de encontrarlo
tan torpe para el alivio,
tan agudo para el daño?
El discurso es un acero
que sirve para ambos cabos:
de dar muerte, por la punta,
por el pomo, de resguardo.
Si vos, sabiendo el peligro
queréis por la punta usarlo,
¿qué culpa tiene el acero
del mal uso de la mano?
No es saber, saber hacer
discursos sutiles, vanos;
que el saber consiste sólo
en elegir lo más sano.
Especular las desdichas
y examinar los presagios,
sólo sirve de que el mal
crezca con anticiparlo.
En los trabajos futuros,
la atención, sutilizando,
más formidable que el riesgo
suele fingir el amago.
Qué feliz es la ignorancia
del que, indoctamente sabio,
halla de lo que padece,
en lo que ignora, sagrado!
No siempre suben seguros
vuelos del ingenio osados,
que buscan trono en el fuego
y hallan sepulcro en el llanto.
También es vicio el saber,
que si no se va atajando,
cuando menos se conoce
es más nocivo el estrago;
y si el vuelo no le abaten,
en sutilezas cebado,
por cuidar de lo curioso
olvida lo necesario.
Si culta mano no impide
crecer al árbol copado,
quita la sustancia al fruto
la locura de los ramos.
Si andar a nave ligera
no estorba lastre pesado,
sirve el vuelo de que sea
el precipicio más alto.
En amenidad inútil,
¿qué importa al florido campo,
si no halla fruto el otoño,
que ostente flores el mayo?
¿De qué sirve al ingenio
el producir muchos partos,
si a la multitud se sigue
el malogro de abortarlos?
Y a esta desdicha por fuerza
ha de seguirse el fracaso
de quedar el que produce,
si no muerto, lastimado.
El ingenio es como el fuego,
que, con la materia ingrato,
tanto la consume más
cuando él se ostenta más claro.
Es de su propio Señor
tan rebelado vasallo,
que convierte en sus ofensas
las armas de su resguardo.
Este pésimo ejercicio,
este duro afán pesado,
a los ojos de los hombres
dio Dios para ejercitarlos.
¿Qué loca ambición nos lleva
de nosotros olvidados?
Si es para vivir tan poco,
¿de qué sirve saber tanto?
¡Oh, si como hay de saber,
hubiera algún seminario
o escuela donde a ignorar
se enseñaran los trabajos!
¡Qué felizmente viviera
el que, flojamente cauto,
burlara las amenazas
del influjo de los astros!
Aprendamos a ignorar,
pensamiento, pues hallamos
que cuanto añado al discurso,
tanto le usurpo a los años.
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